Amigos rebatem texto de Roberto Vieira e esclarecem como Mário Quintana foi ajudado por Falcão.
O texto de Roberto Vieira havia sido publicado em 2012.
Compartilhado nas redes sociais em 2020, o texto causou polêmica e foi rebatido por parentes e amigos do poeta.
Um conto a respeito de Mario Quintana, que narra como o poeta teria sido retirado da sarjeta pelo jogador de futebol Paulo Roberto Falcão na década de 1980, viralizou nas redes sociais na semana passada. O texto do médico e escritor pernambucano Roberto Vieira conta que Quintana estaria “desempregado, sem dinheiro e que teria sido expulso do Hotel Majestic”.
A situação relatada comoveu internautas e chegou a amigos próximos de Quintana. Em publicação em seu perfil oficial, o músico Henrique Mann destaca que a história contada é uma inverdade. O único fato é que o escritor foi convidado por Falcão para viver um período no Hotel Royal, de propriedade do ex-jogador, em dezembro de 1983.
Na ocasião, Quintana já havia deixado o Hotel Majestic, onde viveu por quase 12 anos, e estava morando no Hotel Presidente. Ele havia realizado uma cirurgia há pouco tempo. Em entrevista ao jornal Lance!, em maio, Falcão contou que ficou emocionado com o encontro e comovido com o procedimento médico pelo qual o poeta tinha passado.
— Diante de uma pessoa admirável como ele, você escuta mais do que fala, né?! E ele sempre humilde, fazendo piadas sobre a cirurgia. Mario é um poeta muito intuitivo, escreve com naturalidade sobre a vida — disse Falcão.
Conforme Mann, naquele período, Quintana era “apoiado e cuidado por pessoas maravilhosas, como a sua sobrinha-neta Elena, teve apoio da Sandra Ritzel, de Dulce Helfer, das empresas Samrig e Ipiranga, mas, fundamentalmente, de um homem de extremo valor chamado Enio Lindenbaum”.
Também amigo de Mario Quintana, o professor e ensaísta Armindo Trevisan aponta que o escritor era solitário, mas que “jamais era alguém de se humilhar”. A única preocupação, naquela fase, era que ele não ficasse sem companhia.
— Ele saiu de lá muito tranquilo e era muito independente, um senhor de si. É uma total falta de respeito e de conhecimento de quem ele era esse conto — afirma.
Trevisan ainda recorda que Quintana viveu somente por um ano no hotel de Falcão, pois o quarto era pequeno para seus pertences e a rua em que se localizava (Marechal Floriano Peixoto) era íngreme, o que complicava suas andanças.
As informações foram confirmadas por Milton Quintana, 64 anos, sobrinho-neto do poeta. Ele comenta que o escritor tinha muitos amigos e que chegou a frequentar casa de familiares em São Gabriel e Alegrete, mas era “um cara habituado a viver em hotéis”.
— Ele se sentia bem em hotéis. Mas, pelo texto, parece que ele era miserável, o que não é verdade, porque tinha duas aposentadorias e recebia dinheiro pelos livros. A Elena (Quintana) o ajudou a cuidar sempre das finanças, ele nunca ficou por aí exposto. Para mim, foi uma tentativa de “lacração” — explica Milton.
Em nota, a Casa de Cultura Mario Quintana detalha a história real vivida pelo poeta, recontada por Paula Quintana Biazu, sobrinha-bisneta dele, e duas amigas dele: Dulce Helfer e Sandra Ritzel. O texto, que pode ser conferido neste link, reforça que Quintana ficou hospedado por cerca de um ano no hotel de Falcão "pois, além de queixar-se do tamanho diminuto do quarto, o poeta se recuperara de uma fratura de fêmur e a localização do Hotel Royal, em uma ladeira, dificultava sua locomoção. Mario Quintana então mudou-se para o Porto Alegre Residence Hotel, na Rua Desembargador André da Rocha, onde residiu ao longo de sua última década de vida".
"Uma lagarta vira borboleta, um velho transforma-se em criança...O tempo completa o seu ciclo, volta aos começos.Assim é o tempo da alma, um carrossel, girando, voltando sempre ao início, o "eterno retorno".
(Rubem Alves)
https://www.youtube.com/results?search_query=Pai+Nosso+(Uni%C3%A3o+Africana)
Meu filhoFilhos
são a parte que não parte.
Literatura Espírita:
Todas as Flores que eu Ganhei
Sabe quando o seu coração está exausto e dá vontade de jogar tudo para o alto? Parece que nada dá certo? Você sabia que quase sempre está a poucos passos de se libertar dessa realidade?
Acabei de reler TEMPO DE DELICADEZA de Affonso Romano de Sant'Anna. Livro de crônicas, presente de meu filho. publico aqui trecho de uma crônica:
A
AVALIAÇÃO ESCOLAR SOB O OLHAR DO INSPETOR ESCOLAR.
A avaliação da aprendizagem diz respeito diretamente a dois
elementos do processo ensino-aprendizagem: educador e educando. O processo
avaliativo é sempre de caráter singular no que se refere aos alunos, uma vez
que as posturas avaliativas inclusivas ou excludentes afetam seriamente os
sujeitos educativos. Mesmo que o educador trabalhe com muitos alunos, sua
relação, no processo avaliativo, se estabelece de forma diferente com cada um
deles. Por meio da ação mediadora, da tomada de decisão, ele estará afetando
vidas e influenciando aprendizagens individuais. É muito importante que o
professor discuta seus instrumentos, métodos e procedimentos de avaliação junto
com a equipe que compõe a escola. O professor precisa ser avaliado também sobre
as avaliações que realiza, pois a prática pedagógica é social, e todos estão
inseridos neste contexto, tanto a equipe de trabalho da escola e a rede
educacional como um todo. A avaliação deve, portanto favorecer o
desenvolvimento da capacidade de apropriar os conhecimentos científicos,
sociais, tecnológicos e ser resultante de um processo coletivo de avaliação
diagnóstica. Por isso, a avaliação de um aluno deve ser global, deve levar em
conta um conjunto de critérios, não por disciplina, mas por meios que
proporcionem ao aluno a capacidade de continuar aprendendo.
Escola Estadual Marechal Humberto de Alencar Castelo Branco
TRABALHO DA ESCOLA GANHA PRÊMIO NACIONAL -
Grupo de alunos ganhou o segundo lugar a nível nacional da feira de ciências da plataforma STEM Brasil 2021 na categoria Cadeia Alimentar. Alunos foram premiados nesta segunda (7) na abertura do ano letivo 2022.
Cronologicamente vinculado à Geração de 45, mas formalmente ao Modernismo brasileiro, Manoel de Barros criou um universo próprio — subvertendo a sintaxe e criando construções que não respeitam as normas da língua padrão —, marcado, sobretudo, por neologismos e sinestesias, sendo, inclusive, comparado a Guimarães Rosa.
Em 1986, o poeta Carlos Drummond de Andrade declarou que Manoel de Barros era o maior poeta brasileiro vivo. Antonio Houaiss, um dos mais importantes filólogos e críticos brasileiros escreveu: “A poesia de Manoel de Barros é de uma enorme racionalidade. Suas visões, oníricas num primeiro instante, logo se revelam muito reais, sem fugir a um substrato ético muito profundo. Tenho por sua obra a mais alta admiração e muito amor”. Os poemas publicados nesta seleção fazem parte do livro “Manoel de Barros — Poesia Completa Bandeira”, editora Leya. Por motivo de direitos autorais, apenas trechos dos poemas foram publicados.
É mais fácil fazer da tolice um regalo do que da sensatez.
Tudo que não invento é falso.
Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira.
Tem mais presença em mim o que me falta.
Melhor jeito que achei pra me conhecer foi fazendo o contrário.
Sou muito preparado de conflitos.
Não pode haver ausência de boca nas palavras: nenhuma fique desamparada do ser que a revelou.
O meu amanhecer vai ser de noite.
Melhor que nomear é aludir. Verso não precisa dar noção.
O que sustenta a encantação de um verso (além do ritmo) é o ilogismo.
Meu avesso é mais visível do que um poste.
Sábio é o que adivinha.
Para ter mais certezas tenho que me saber de imperfeições.
A inércia é meu ato principal.
Não saio de dentro de mim nem pra pescar.
Sabedoria pode ser que seja estar uma árvore.
Estilo é um modelo anormal de expressão: é estigma.
Peixe não tem honras nem horizontes.
Sempre que desejo contar alguma coisa, não faço nada; mas quando não desejo contar nada, faço poesia.
Eu queria ser lido pelas pedras.
As palavras me escondem sem cuidado.
Aonde eu não estou as palavras me acham.
Há histórias tão verdadeiras que às vezes parece que são inventadas.
Uma palavra abriu o roupão pra mim. Ela deseja que eu a seja.
A terapia literária consiste em desarrumar a linguagem a ponto que ela expresse nossos mais fundos desejos.
Quero a palavra que sirva na boca dos passarinhos.
Esta tarefa de cessar é que puxa minhas frases para antes de mim.
Ateu é uma pessoa capaz de provar cientificamente que não é nada. Só se compara aos santos. Os santos querem ser os vermes de Deus.
Melhor para chegar a nada é descobrir a verdade.
O artista é erro da natureza. Beethoven foi um erro perfeito.
Por pudor sou impuro.
O branco me corrompe.
Não gosto de palavra acostumada.
A minha diferença é sempre menos.
Palavra poética tem que chegar ao grau de brinquedo para ser séria.
Não preciso do fim para chegar.
Do lugar onde estou já fui embora.
Uso a palavra para compor meus silêncios.
Não gosto das palavras
fatigadas de informar.
Dou mais respeito
às que vivem de barriga no chão
tipo água pedra sapo.
Entendo bem o sotaque das águas
Dou respeito às coisas desimportantes
e aos seres desimportantes.
Prezo insetos mais que aviões.
Prezo a velocidade
das tartarugas mais que a dos mísseis.
Tenho em mim um atraso de nascença.
Eu fui aparelhado
para gostar de passarinhos.
Tenho abundância de ser feliz por isso.
Meu quintal é maior do que o mundo.
Sou um apanhador de desperdícios:
Amo os restos
como as boas moscas.
Queria que a minha voz tivesse um formato
de canto.
Porque eu não sou da informática:
eu sou da invencionática.
Só uso a palavra para compor meus silêncios.
A maior riqueza
do homem
é sua incompletude.
Nesse ponto
sou abastado.
Palavras que me aceitam
como sou
— eu não aceito.
Não aguento ser apenas
um sujeito que abre
portas, que puxa
válvulas, que olha o
relógio, que compra pão
às 6 da tarde, que vai
lá fora, que aponta lápis,
que vê a uva etc. etc.
Perdoai. Mas eu
preciso ser Outros.
Eu penso
renovar o homem
usando borboletas.
Sou leso em tratagens com máquina.
Tenho desapetite para inventar coisas prestáveis.
Em toda a minha vida só engenhei
3 máquinas
Como sejam:
Uma pequena manivela para pegar no sono.
Um fazedor de amanhecer
para usamentos de poetas
E um platinado de mandioca para o
fordeco de meu irmão.
Cheguei de ganhar um prêmio das indústrias
automobilísticas pelo Platinado de Mandioca.
Fui aclamado de idiota pela maioria
das autoridades na entrega do prêmio.
Pelo que fiquei um tanto soberbo.
E a glória entronizou-se para sempre
em minha existência.
A poesia está guardada nas palavras — é tudo que eu sei.
Meu fado é o de não saber quase tudo.
Sobre o nada eu tenho profundidades.
Não tenho conexões com a realidade.
Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.
Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).
Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.
Fiquei emocionado.
Sou fraco para elogios.
Assim é que elas foram feitas (todas as coisas) —
sem nome.
Depois é que veio a harpa e a fêmea em pé.
Insetos errados de cor caíam no mar.
A voz se estendeu na direção da boca.
Caranguejos apertavam mangues.
Vendo que havia na terra
Dependimentos demais
E tarefas muitas —
Os homens começaram a roer unhas.
Ficou certo pois não
Que as moscas iriam iluminar
O silêncio das coisas anônimas.
Porém, vendo o Homem
Que as moscas não davam conta de iluminar o
Silêncio das coisas anônimas —
Passaram essa tarefa para os poetas.
Ando muito completo de vazios.
Meu órgão de morrer me predomina.
Estou sem eternidades.
Não posso mais saber quando amanheço ontem.
Está rengo de mim o amanhecer.
Ouço o tamanho oblíquo de uma folha.
Atrás do ocaso fervem os insetos.
Enfiei o que pude dentro de um grilo o meu
destino.
Essas coisas me mudam para cisco.
A minha independência tem algemas
O filósofo Kierkegaard me ensinou que cultura
é o caminho que o homem percorre para se conhecer.
Sócrates fez o seu caminho de cultura e ao fim
falou que só sabia que não sabia de nada.
Não tinha as certezas científicas. Mas que aprendera coisas
di-menor com a natureza. Aprendeu que as folhas
das árvores servem para nos ensinar a cair sem
alardes. Disse que fosse ele caracol vegetado
sobre pedras, ele iria gostar. Iria certamente
aprender o idioma que as rãs falam com as águas
e ia conversar com as rãs.
E gostasse mais de ensinar que a exuberância maior está nos insetos
do que nas paisagens. Seu rosto tinha um lado de
ave. Por isso ele podia conhecer todos os pássaros
do mundo pelo coração de seus cantos. Estudara
nos livros demais. Porém aprendia melhor no ver,
no ouvir, no pegar, no provar e no cheirar.
Chegou por vezes de alcançar o sotaque das origens.
Se admirava de como um grilo sozinho, um só pequeno
grilo, podia desmontar os silêncios de uma noite!
Eu vivi antigamente com Sócrates, Platão, Aristóteles —
esse pessoal.
Eles falavam nas aulas: Quem se aproxima das origens se renova.
Píndaro falava pra mim que usava todos os fósseis linguísticos que
achava para renovar sua poesia. Os mestres pregavam
que o fascínio poético vem das raízes da fala.
Sócrates falava que as expressões mais eróticas
são donzelas. E que a Beleza se explica melhor
por não haver razão nenhuma nela. O que mais eu sei
sobre Sócrates é que ele viveu uma ascese de mosca.
Tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.
A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e
sair correndo com ele para mostrar aos irmãos.
A mãe disse que era o mesmo
que catar espinhos na água.
O mesmo que criar peixes no bolso.
O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces
de uma casa sobre orvalhos.
A mãe reparou que o menino
gostava mais do vazio, do que do cheio.
Falava que vazios são maiores e até infinitos.
Com o tempo aquele menino
que era cismado e esquisito,
porque gostava de carregar água na peneira.
Com o tempo descobriu que
escrever seria o mesmo
que carregar água na peneira.
No escrever o menino viu
que era capaz de ser noviça,
monge ou mendigo ao mesmo tempo.
O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.
Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.
O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor.
A mãe reparava o menino com ternura.
A mãe falou: Meu filho você vai ser poeta!
Você vai carregar água na peneira a vida toda.
Você vai encher os vazios
com as suas peraltagens,
e algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos!
I
Para apalpar as intimidades do mundo é preciso saber:
a) Que o esplendor da manhã não se abre com faca
b) O modo como as violetas preparam o dia para morrer
c) Por que é que as borboletas de tarjas vermelhas têm devoção por túmulos
d) Se o homem que toca de tarde sua existência num fagote, tem salvação
e) Que um rio que flui entre 2 jacintos carrega mais ternura que um rio que flui entre 2 lagartos
f) Como pegar na voz de um peixe
g) Qual o lado da noite que umedece primeiro.
etc.
etc.
etc.
Desaprender 8 horas por dia ensina os princípios.
II
Desinventar objetos. O pente, por exemplo.
Dar ao pente funções de não pentear. Até que
ele fique à disposição de ser uma begônia. Ou
uma gravanha.
Usar algumas palavras que ainda não tenham
idioma.
III
Repetir repetir — até ficar diferente.
Repetir é um dom do estilo.
IV
No Tratado das Grandezas do Ínfimo estava
escrito:
Poesia é quando a tarde está competente para dálias.
É quando
Ao lado de um pardal o dia dorme antes.
Quando o homem faz sua primeira lagartixa.
É quando um trevo assume a noite
E um sapo engole as auroras.
V
Formigas carregadeiras entram em casa de bunda.
VI
As coisas que não têm nome são mais pronunciadas
por crianças.
VII
No descomeço era o verbo.
Só depois é que veio o delírio do verbo.
O delírio do verbo estava no começo, lá
onde a criança diz: Eu escuto a cor dos
passarinhos.
A criança não sabe que o verbo escutar não
funciona para cor, mas para som.
Então se a criança muda a função de um
verbo, ele delira.
E pois.
Em poesia que é voz de poeta, que é a voz
de fazer nascimentos —
O verbo tem que pegar delírio.
VIII
Um girassol se apropriou de Deus: foi em
Van Gogh.
IX
Para entrar em estado de árvore é preciso
partir de um torpor animal de lagarto às
3 horas da tarde, no mês de agosto.
Em 2 anos a inércia e o mato vão crescer
em nossa boca.
Sofreremos alguma decomposição lírica até
o mato sair na voz .
Hoje eu desenho o cheiro das árvores.
X
Não tem altura o silêncio das pedras.
2019 "Basta-me um pequeno gesto, feito de longe e de leve, para que venhas comigo e eu para sempre te leve…" Cecília Meireles
